还小。”

唐远抬起头。

面具在灯下半明半暗。他伸手，覆盖住她的手背，力道重，却不凶。

“我知道。所以不是‘带着你们去’，是我自己去。路费、身份、说辞，我都算过。唐记的事交给老掌柜，粮栈与铺子的契约你收着。我若一月不回，你按我抽屉里那封信做；若两月……”他顿了顿，“也按信做。别来寻我。”

袁圆眼眶红了。

“你父母是父母，孩子也是孩子。”她咬着字，“你多次救我、从别人手里捞出来，不是为了让我在安稳里看你去送死的。”

“不是送死。”唐远说，“是还一笔我欠了很久的账。当年我为娶你、为护你，对家里用过谎，用过瞒，用过他们最恨的抗命。他们可以骂我逆子，我不能在他们真的倾覆时，假装自己只是城东一个打铁的。”

他靠过去，额抵着她的额，声音低得像自誓：

“我尽量不动旧名，不揭旧案。只做路人，只听消息。听完就走。圆圆，你信我——这些年我把命盘得这么紧，不是为了在这一步上突然变蠢。”

袁圆把脸埋进他肩窝，泪无声地浸湿他的衣料。她信他的本事，也信命运的刻薄。可她拦不住他。就像当年拦不住风雪，拦不住假死，拦不住一个男人骨子里那点一旦被血缘唤醒就压不回去的东西。

“那你答应我三件事。”她抬起头，眼睛又亮又狠，“第一，不暴露啊石与圆宁；第二，不暴露你我如今的身份；第三，活着回来。打听不到、救不了，也要活着回来。死人尽不了孝，也护不了我们。”

唐远看着她，看了很久，郑重地点头。

“好。三件。我立誓。”

次日，他开始收拾。

不是张扬的远行，是生意人常有的“北上结账”：几封真假掺半的货单，一套干净却不显眼的褐衣，面具依旧，右膝上那层旧伤的伪装也检查过。他给啊石留了功课与炉房的规矩，给圆宁留了她最黏的那只小木马，给袁圆留下钥匙、账册，以及那封写明“何时该撤、往哪条商路隐”的信。

临行前夜，他仍要了她。

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