青禾低了低头，收起簪子和食盒，退了出去。

那之后，傅晋深再也没有来过。

他每日辰时派人送一碗汤药放在窗台上，青瓷碗，热的，有时是补气血的方子，有时是一盅炖得极烂的参汤，有时是加了药材的粥，碗底沉着叁粒暗红色的枸杞。

沉念茯每日喝完之后把空碗放回窗台，不抬头看廊下。

可她每一次伸手端起那只碗的时候，指尖碰到的温热都像一道微弱的呼吸，贴上来又离去。

她把碗沿凑到唇边，药汁滑过喉咙的感觉她已经熟悉了，却还是会在每口之间顿一顿——像是在等什么，又像在确认那温热到底来自谁的手。

她把那些汤一碗一碗喝下去，像咽一股饮不尽的苦水。

每咽一口，腹底那道下坠的沉意便深一分，可她停不下来。

她恨他。

她恨他把她从程洵面前带走，恨他诱逼自己允许他埋进她身体里，恨他碾碎了那枚玉章。

可恨越是烈，那一口一口咽下去的苦汤就越是清晰地映出另一件事——他在她面前碾碎玉章的时候，手指是抖的。

那点抖动她记下来了，连同那道恨一起，埋在胸口最里面，像一根刺扎在那里拔不出来，她也不想拔。

那道恨是她仅剩的东西了，是唯一一件不会被他拿走的东西。

她坐在窗边写供状，从晨光写到暮色，把那道旧恨也一并写进供状里，每一笔都像在替自己凿一道出口。

可笔锋落下的时候，腕骨内侧那张程洵的纸条隔着袖口硌着她的皮肤，那道粗糙的触感让她握着笔的手指松了又紧，紧了又松。

夜深了。

她坐在灯下，面前摊着那封她没送出去的信——&ot;程洵，玉章碎了。念茯。&ot;

她看着那行字看了很久，然后把它折好放进了妆台最底层暗格里，和苏慕雪那封信、那支旧笔、那枚碎裂的玉章放在一起。

她合上暗格的门，指腹在旧木边缘停了一下。

碎章的棱角隔着帕子硌着她的掌心，可她仍然把指腹贴在那道木纹上按了一会儿，像是在确认那枚碎裂的玉石还在那里，连同她心里被碾碎的那部分也还在那里。

第四日黄昏，青禾端晚膳进来的时候，在碗碟底下压了一角纸。

粗麻纸的，边角折得齐整，只有手心那么大一块。

沉念茯展开来，程洵的笔迹只有一行字：&ot;院子还在。葡萄藤还在。书堂的槐树还在。你不来，我等你。&ot;

她看了很久，然后把那张纸条折好，放进袖口内侧，贴着腕骨的位置。

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