五月的一个周三，下午两点。

德米特里把车停在了莫斯科大学西侧门外的停车场。不是东侧门，不是正门，是西侧那条小街，靠近文学院教学楼，平时几乎没什么车过。

他关掉了引擎。

车窗贴着深色膜，从外面看什么都看不到。他坐在驾驶座上，手指搭在方向盘上，没有动。

他在想这是不是个好主意。

然后他推门下了车。

教学楼不大，三层红砖建筑，门口的铭牌上刻着语言文学系。他走进去，沿着走廊往里走，脚步声落在木地板上，很轻。

二楼，203教室。他停在门口，透过门上的小窗往里看。

教室里大概坐了二十个人，二十岁出头到大三四十岁不等。最后一排靠窗的位置空着，他推门进去，脚步很轻，走到最后一排坐下。

没有人注意到他。除了安娜。

她站在讲台上，手里拿着一支粉笔，正在板书。黑板上写满了法文，是一首 波德莱尔 的诗。她写的时候身体微微前倾，右手从手腕到肩膀的线条绷得很直，那种专注的力度让她的侧脸看起来比平时更锋利。

她写完最后一行，转过身，面对学生。

谁来读一遍第一段。她说。

她的声音很平稳，不高不低，没有教室里那种刻意提高音量的感觉。她不是在对二十个人说话，她是在对每一个单独的人说话。

一个男生举手，开始读。读错了两个地方，连读的位置全错了。

安娜没有立刻纠正。她等他读完，才说：再来一次。注意这个词，结尾的039;s039;不发音，但你需要让它和后面的词连上。听我的节奏。

她自己读了一遍。

德米特里坐在最后一排，听着。

他听过安娜说话——在床上，在餐桌上，在电话里。但这是他第一次听见她用这种声音说话：不急，不软，每一个音节都落在它该落的位置，像是一颗一颗珠子被人一颗一颗穿到线上去。

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