&esp;&esp;“看到了。”克里斯的声音出乎自己意料的平静，平静得像结了冰的湖面，“去皇马？”

&esp;&esp;“是的。”卡卡的回答简单、清晰，没有任何迂回。

&esp;&esp;又是一阵更长的缄默在两人之间蔓延。

&esp;&esp;沉默的重量几乎要让克里斯窒息。

&esp;&esp;他能听到自己血液冲上头顶的声音，能感觉到体内那股蛰伏的、与卡卡息息相关的渴望，因为这确认的消息而开始不安地躁动。颈椎深处，那熟悉的、如同锈蚀铁链拖拽般的钝痛，也再次清晰地浮现，像一种无声的抗议，又像一种绝望的提醒。

&esp;&esp;“克里斯。”卡卡第三次叫了他的名字，克里斯才反应过来，他的声音比刚才更加低沉，仿佛冲破了许多障碍才得以出声，甚至有一丝不易察觉的恳切，“你那边……怎么样了？”

&esp;&esp;他没有明说，但克里斯在万分之一秒内就完全懂了。

&esp;&esp;他问的不是曼彻斯特的天气，不是曼联的夏训计划，不是续约的进展。

&esp;&esp;他问的是那些横亘在他们之间、像房间里的大象一样的存在——他的疲惫，他的颈部不适，苏黎世酒店里那个被掌心温柔阻隔的吻，还有那句悬在空中两年之久、仿佛被时间遗忘的“等你清醒的时候……我们再谈”。

&esp;&esp;两年了。

&esp;&esp;七百多个日夜。

&esp;&esp;他们发短信，在颁奖礼上相遇，用礼貌而克制的笑容问候，却谁都没有再主动触碰那个夜晚留下的、未曾愈合的伤口，仿佛那真的只是一场酒精催生的、可以随风散去的幻梦。

&esp;&esp;克里斯低下头，湿发垂落，遮住了他瞬间涌上复杂情绪的眼睛。

&esp;&esp;他看着自己因为用力而骨节发白的手，曼彻斯特正午的阳光透过窗，洒在上面，却感觉不到丝毫暖意。

&esp;&esp;无数话语像沸腾的气泡般冲上喉咙——你想我去马德里吗？那句“再谈”，究竟要等到哪一天？我们之间，到底算什么？

&esp;&esp;千言万语在唇齿间激烈冲撞，却只化作一句带着轻微颤音的反问，像一根被拉到极致的丝线，悬在两人之间。

&esp;&esp;“卡卡，你到底希望我这边 本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>

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