出来，也许不会。

陇西那三个孩子，大概早就死了。

朔州城外那些村民，突厥人会不会少杀几个？

我不确定。

但我知道的是，它们发生了，因为我在。

那本“救夫指南”摊在面前，最后一行墨迹已经干了，深黑地刻在纸面上。

我盯着那行字看了很久。

胸腔里那团堵了整夜的东西，忽然裂开了一道缝。

然后，我拿起笔，在那行字下面，用尽全身力气，又写下一句：

「就算改不了结局」

笔尖顿了顿，墨水在纸上晕开一个小点。

「过程里多救一个，就算一个。」

最后一笔落下，我的手还在抖。

可心里那片沉甸甸的、压得我几乎要跪下去的冰冷，好像……松动了一点。

我不知道这够不够。

不知道在那些宏大的数字面前，这一点点、一点点、像尘埃一样微小的“救”，到底算不算数。

可我知道，我必须爬起来，一次次的拉住他。

在他举起刀的时候，说一句“能不能少杀一点”。

在他算计人命的时候，问一句“有没有别的办法”。

在他觉得“代价可以接受”的时候，告诉他“可那些人会疼，会怕，他们的家人会哭”。

多救一个人，他就晚一天变冷。

多拦住一滴血，他就多记得一天，那些数字底下，是活生生的人。

我必须，必须拉住他。

……

便民学堂今日开张。

我们到学堂时，门口已经排起了长队：挎菜篮的妇人，牵孙儿的老丈，做力气活的汉子。

熟面孔不少。

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