他会觉得，擎昀有眼光。

可他不是女人。

“爸，他还是那个人。”顾擎昀的声音低下来，“什么都没变。他写的字还是那些字，泡的茶还是那些茶，弹的曲子还是那些曲子。”

“他对人的好，对人的体谅，对人的那种……不愿意让任何人为难的温柔，什么都没变。”

“变的是你的看法。”

书房里安静下来。

顾正峰站在那里，看着儿子。

他的胸口剧烈地起伏着。

他压了一辈子的东西，从来不让人看见。

在部队，他是铁打的司令，是战士们眼里不会倒的山。

在家里，他是沉默的丈夫，是不苟言笑的父亲。

他把所有的软都压在心底，压了几十年，压到他自己都忘了那些东西还在。

突然想起陆茗在他们家过年的那天。

吃饭的时候，他夹菜只夹面前那两碟。

老爷子让他多吃点，他就多吃点，每一口都嚼得很细，像在完成一个任务。

顾正峰当时看着他，心里想的是：这孩子，身子太弱了。

后来他才知道，那不是身子弱。

那是从鬼门关走了一遭又一遭，还能坐在这里，还能对每个人微笑，还能在吃完饭之后帮着李姨收拾碗筷的……韧。

他想起年三十那天下午，陆茗站在花梨木长案前，挽袖，蘸墨，落笔。

每一副字都是不一样的笔意，每一副字都是给不同的人。

给他的那副《满江红》，笔力雄健，气势开张，“怒发冲冠”四个字像是要从纸上站起来。

他站在旁边看着，心想：这字，没有二十年的功夫写不出来。可他不知道，那不是二十年。

那是隔着一千年。

是一个人把一辈子没过完的日子，都磨进了笔墨里。

顾正峰忽然觉得喉头发紧。

他转过身，走回书桌前，背对着顾擎昀坐下。

拿起那支钢笔，在手里转了两下，然后开口。

“擎昀。”

“嗯。”

“我不同意。”

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