屋里安静下来。

高尔察克坐在沙发上，一直没有说话。他盯着壁炉里的火焰，看了很久。

“我在海军的时候，”他终于开口，声音很低，“听过一个词。叫技术革命。意思是，当一门新技术出现的时候，谁先学会用它，谁就能赢。”

他抬起头，看着所有人。

“一九〇五年，对马海战。我们的舰队比日本人的大，炮比他们的粗，船比他们的多。但我们输了。输在哪？输在通讯、输在指挥、输在训练、输在战术。我们还在用纳尔逊时代的打法，他们已经在用无线电指挥了。”

他停顿了一下。

“今天，我又看到了对马海战。只不过这次是在陆地上。”

谢苗诺夫的烟斗掉在膝盖上，他捡起来，又塞进嘴里。

卡普佩尔重新低下头，盯着地板上的水渍。

吉米廖夫站在窗前，望着外面已经完全黑透的天色。

列别捷夫把演习手册合上，放在膝盖上，手指轻轻按着封面。

过了很久，高尔察克站起身，走到窗前，站在吉米廖夫旁边。

“吉米廖夫，你在想什么？”

吉米廖夫没有回头。他看着窗外的夜色，声音很轻。

“我在想，我们这代人，打了二十年仗。从一九〇四年打到一九二〇年。日俄战争、一战、国内战争。我们以为自己什么都见过了，什么都懂了。今天才知道，我们什么都不是。”

吉米廖夫从窗前走回来，在沙发边坐下。他看着高尔察克，眼神变了。那是一种奇怪的混合：疲惫，释然，还有一丝若有若无的希望。

“海军上将阁下，”他说，“我看到我们的未来。”

高尔察克沉默了很久。

“吉米廖夫，”他终于开口，“你还记得一九一七年吗？”

吉米廖夫愣了一下：“当然记得。”

“那时候我们在黑海。你是个年轻的外科医生，刚从前线调过来，第一次上我的旗舰。你问我：海军上将阁下，我们打的这场仗，到底是为了什么？”

高尔察克继续说：“我当时怎么回答的？我说：为了俄罗斯。为了让俄罗斯不被那些疯子毁掉。为了让我们的孩子还能在圣彼得堡的涅瓦大街上散步，还能在莫斯科的大剧院里听歌剧。”

他看着壁炉里的火，声音越来越低。

“现在呢？圣彼得堡改名叫彼得格勒了，还在布尔什维克手里。莫斯科的大剧院，听说改成了什么工农文化宫。涅瓦大街？我们的孩子，有几个还能回去？”

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