她洗了无数遍，也只能泡得颜色淡去，却无法彻底清除。

苏瑾盯着帕角那道淡淡的印迹，觉得这方洗得发白起毛的旧帕，似乎比当初在牢里，用它包裹着指尖、去擦拭对方脸上泪痕时，还要……烫手。

她没有直接用手去碰触那片印迹，只是用指尖捏着帕子相对干净的一角，将它轻轻提起，然后，搁在了自己左手轻易便能碰触到的、桌案的边缘。

一个既不远，也不近。

既不算收下，也不算拒绝的，暧昧位置。

林清韵在书房门口立了片刻。

夜风从门缝钻入，带着初春的寒意，拂过她单薄的肩背。

她最终什么也没再说，轻轻推开那扇厚重的木门，走了出去。

廊下，恰好遇见前来收拾茶盏的管事。

她迅速低下头，加快脚步，几乎是逃也似的，匆匆走过，生怕被人看见自己微微泛红、蓄满了复杂难言情绪的眼眶。

接下来的几天，苏瑾没有再来。

仿佛那晚书房中短暂的、暗流涌动的“谈话”，只是一场恍惚的梦境。

梦醒了，一切照旧。

每隔几日，管事会准时送来日常用度。

有时会多带一两本书，有时会多放一碟精致的点心，沉默地搁下，沉默地离开。

林清韵把那些书都读了。

有些是艰深的经义，有些是闲散的游记。

她读得很慢，有时会提笔，在另外的纸上写几行字。

多是抄录《诗经》或乐府中的句子，字迹从一开始的僵硬生疏，渐渐恢复了几分从前的清秀骨架。

写着写着，有一次，她心不在焉，笔尖游走间，竟在雪白宣纸的右下角，一个极不起眼的位置，写了一个字。

一个笔画简单，却让她瞬间惊醒的字。

写完的刹那，她自己都愣住了。

盯着那个墨迹未干的小字，仿佛盯着一个不该出现的、昭示着某种隐秘心事的罪证。

她慌忙将那张纸抓起来，看也不看，迅速对折，又对折，折成一个小小的、厚厚的方块，然后，死死地压在了自己枕头的最底下。

仿佛这样，就能将那个字，连同它背后所代表的、她不敢深想的心绪，一同掩埋、封存。

然后，她走到院门边，背靠着冰凉的门板，双手扶着粗糙的木框，踮起脚尖，努力地向外张望。

目光穿过门缝，投向那道幽深的、空无一人的回廊尽头。

空空荡荡。

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