老爷子背着手在书房里来回踱步，盘算着等中锋和小灵回来，得好好庆祝庆祝。

电话又响了。

“叮铃铃！”

第九个！

老爷子看了一眼号码，嘴角翘起来，慢悠悠接起来，声音拖得老长。

“喂——”

又来一个想抢他家大宝贝的。

哼！

想得美！

南边的战争大胜，举国欢庆。

报纸头版、广播新闻、街头巷尾，全是同一个消息。

老百姓敲锣打鼓，喜气洋洋，像过年一样。

但有人高兴不起来。

北京，一栋安静的小洋房里。

傅修城坐在沙发上，面前摆着一瓶开了的威士忌，酒杯空了又满，满了又空。

收音机里正在播报战况——播音员的声音慷慨激昂，尤其念到“周中锋同志率领部队”这几个字时，语气都带着热烈的敬意。

傅修城听着听着，脸色越来越沉。

蓦地，他一把抓起收音机，狠狠摔在地上。

“妈的！”

外壳碎裂，零件四溅，电流声嘶嘶响了几下，彻底哑了。

“有什么了不起！”

喘着粗气，扯了扯领口，重重摔回沙发里。

他有钱。

很有钱。

在这座城市里，他的身家排得上号。

出入有车，住有小洋楼，吃穿用度样样讲究，多少人见了面要客客气气喊一声“傅总”。

但那又怎么样呢？

自古以来，商不与权争。

不是不能争，是争不过。

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