“没有，请坐。”

他点了黑咖啡，在她对面坐下。

“您在等人？”

“不。”她把咖啡杯转了转，“我只是不想待在房子里，总是会突然觉得有点喘不过气就出来走走。”

“然后下雨了。”

“然后下雨了。”她重复了一遍，嘴角浮起一个可爱的弧度，像一枚新月，“我离开伦敦太久了，都忘了在伦敦要每天带伞了。”

“所以您是困在这里的。”

“算是。”她看着窗外，视线停在雨幕的枝头，“困在这里。”

宁洱声觉得这句话不只是说这场雨。

咖啡端上时，她忽而问他：“宁先生，您相信命运吗？”

宁洱声愣了一下。

“不太信。”

“我也不信。”柳依说，“但我母亲信。她找了几十个算命师傅，从我出生一直算到她去世。每次算完都会给我打电话，告诉我今年的运势。今年初她跟我说——”她的手指攥紧了杯子，“算了，不说这个。”

“说什么？”

“说我今年有一劫。”柳依的声音变得很轻，“要么破财，要么死人。”

她抬起头，雨光从窗外映在她脸上，明明灭灭的，像水底的光影在摇曳。

“她算准了，她死了。”

宁洱声不知道该说什么。

他坐在那里，手里握着咖啡杯，感到某种巨大的悲哀正在试图通过一个女人的命运降落到他头上。

但他什么都没说。

他只是坐在那里，陪她看了一个下午的雨。

那雨一直在下，像把整个世界都洗褪了色。

第四次是在圣伦纳德巷。

那房子被伦敦警方封锁了，在结案之前他都有权进入。

宁洱声走到花园门口时，看见了柳依。

她站在花园里，站在那一丛芍药前面。

冬天，芍药都枯了。

枯茎败叶歪歪斜斜地支棱着，像一群被遗忘的稻草人。

她蹲下来，用手指碰了碰一片焦枯的花瓣，动作很轻，像是怕把它碰碎。

她没发现他。

她像一只停在废墟上的鸟。

然后他听到她在说话。

声音很小，像是自言自语，又像是在和什么人交谈，话语像薄薄的烟在空气里散开。

“妈，”她说，“我把你那套书拿回来了，我不等你了。”

风吹过枯芍药，花茎沙沙作响。
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