“我将此身投烈火，君着蟒袍唱新戏。”

她一句一句地唱。

唱她如何倾囊相助，唱那人如何赌咒发誓。

唱她如何被骗走了家传的剧本，又如何被那人联合权贵污蔑为窃贼。

最后，唱到她被锁在柴房，看着窗外戏台上，那个男人穿着她血汗换来的蟒袍，唱着偷走的新戏，接受满堂喝彩。

她的声音，越来越低，越来越哑。

“问君良心安否？”

“君言，戏子无情，何来良心。”

唱到这里，她没有再唱下去。

她只是看着二楼，轻轻地笑了一下。

那笑声，比哭声更让人心头发冷。

整个戏园，鸦雀无声。

连二楼那只白胖的手，都停在了半空。

墨先生拎着棍子，也愣住了。

他脸上的表情，我看不清，可他握着棍子的手，在抖。

台下，开始有呜咽声传来。

不是一个，是一片。

那些鬼魂，那些曾经的角儿，它们在哭。

它们从这出戏里，听到了自己的故事。

就在这时，一个沙哑到几乎听不清的声音，从地上响了起来。

“……我的罪，是信了你。”

我猛地低头，看向周清砚。

他趴在地上，半边脸贴着冰冷的木板，断腿以一个诡异的角度扭曲着。

他没有看任何人，眼睛死死盯着地板上的一道缝隙。

他的嘴唇在动，声音是从牙缝里挤出来的。

“他们问我，为何要偷你的剧本。”

“我没有偷。”

“那是我写的。”

“每一个字，都是我的心血。”

周清砚的声音，断断续续，充满了气泡破裂般的质感。

他不再是那个怕死的玩家周清砚。

他也不是那个风流书生柳梦梅。

他成了另一个人。

成了那个被污蔑，被打断腿，关进大牢的年轻编剧，陆燃。

墨先生像是被蝎子蜇了一下，往后退了一步。

“你……”

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