长长的睫毛，偶尔会不受控制地颤抖一下。

外面的巡逻队，好像又走过了一轮。

每一次脚步声靠近，陈深都抖得像筛糠。

我抓起那本被扔在地上的假剧本，翻开。

里面都是周清砚模仿小云仙的笔迹，写下的那些凄厉的唱词。

“血作胭脂墨，骨为惊世腔……”

我盯着这几个字，心里那股无名火，又烧了起来。

愤怒，不甘，还有一种说不出的憋屈。

凭什么？

凭什么小云仙要落得如此下场？

凭什么墨先生那种人渣，能心安理得地当他的班主？

凭什么那些看不见的“贵客”，能高高在上地欣赏别人的痛苦？

“明天，”周清砚突然开口，他看着闭目养神的林静，又看了看我，“我们两个，也要进入状态。”

他指着我说：“你的愤怒，就是最好的引子。记住刚才的感觉，把它放大。”

他又指了指自己：“我的恐惧，也是。我要让他们看到，一个读书人，在暴力面前，是如何一点点被碾碎尊严的。”

我点了点头，把剧本捏得死紧。

就在这时。

“叩，叩叩。”

敲门声。

很轻，但很清晰。

不是巡逻队那种粗暴的动静。

屋里我们三个人，瞬间像被施了定身法，一动不动。

陈深张大了嘴，却发不出任何声音。

连闭着眼睛的林静，睫毛都停止了颤动。

门外，很安静。

没有人说话。

那敲门声，像是直接敲在了我们的心脏上。

“叩，叩叩。”

又响了两下。

不紧不慢，带着一种令人头皮发麻的从容。

周清砚和我对视一眼，都从对方眼里看到了极致的恐惧。

谁会在这个时候来敲门？

难道墨先生不耐烦了，要提前动手了？

我慢慢地，把手伸向了旁边那根断掉的床腿。

“咯吱——”

没等我们做出任何反应，那扇虚掩的木门，被从外面，缓缓推开了。

门口，站着一个人。

不是墨先生。

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