“他要的，是让你亲手，杀了那个想反抗的自己。”

我猛地抬起头，看向二楼的包厢。

那片黑暗里，仿佛坐着一个嘴角带笑的魔鬼。

他不是在看戏。

他是在驯兽。

他把希望扔给你，再让你亲手把希望碾碎。他欣赏的，就是这个过程。

“后来……后来小云仙就疯了。”老头抹了把眼泪，继续说。

“她不哭，不闹，也不治那双手。”

“当天晚上，她就把那件大红的嫁衣穿上了。”

“一个人，走到空无一人的戏台上。”

“她那双手，已经废了，连水袖都抬不起来。”

“她就那么站在台上，用尽了最后一口气，把那出被禁的《牡丹亭》，从头到尾，清唱了一遍。”

“没有锣鼓，没有伴奏，就她一个人的声音。”

“她说，园子外的天地，她看不见了。”

“但她想让后头的人，听见。”

“唱完，天就亮了。”

“我们发现她的时候，她就吊在后台的房梁上。身上，就穿着那件红嫁衣。”

“那个先生呢？”周清砚的声音有些发紧。

“跑了。”老头摇头，“小云仙下葬的第二天，他就没影了。有人说他疯了，爬出了城，也有人说，他投了河，尸首都找不着。”

“老班主没多久也死了，临死前，把班子传给了他最听话的徒弟，就是现在的墨先生。”

“从那天起，《牡丹亭》就成了禁戏。谁提，谁死。”

“那出改过的戏本子，也被烧了。连带着那个先生留下的一切，都烧得干干净净。”

故事说完了。

后台里，连呼吸声都听不见。

鬼少女阿雅不知何时，已经把脸埋进了林静的后背，小小的身体，微微发抖。

陈深瘫坐在地上，手里的钱袋子掉在了地上，旅币滚了一地，他却连去捡的力气都没有了。

他的脸，比死人还白。

他终于明白，他以为的“活路”，不过是踩着前人的尸骨，去讨好那个杀人凶手。

他捡到的那枚旅币，上面沾的，可能是小云仙的血。

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