&esp;&esp;两个人之间隔着一拳的距离。

&esp;&esp;苍明在看天空，灰白色的，什么都没有。

&esp;&esp;他的瞳孔里没有倒影，只有一片均匀的、灰白色的光。

&esp;&esp;“我能记住每一次循环。”

&esp;&esp;苍明转过头，看着他。

&esp;&esp;声音不大，但在灰白色的光线下，每一个字都像钉子钉进木头。

&esp;&esp;苍明没有问“什么循环”，没有问“你怎么记住的”，没有问“你为什么不早说”。

&esp;&esp;他只是看着封染墨，浅色的眼睛里没有惊讶，没有疑惑，只有一种他已经等很久了、终于等到了的表情。

&esp;&esp;“你死了很多次。”苍明说。

&esp;&esp;不是疑问句，是陈述句。

&esp;&esp;“没有。我每次都活到了重置。”

&esp;&esp;苍明的手握住了他的手腕。

&esp;&esp;手指环过他的腕骨，拇指按在脉搏上。

&esp;&esp;力道不大，但不容挣脱。

&esp;&esp;封染墨能感觉到自己的脉搏在苍明的指腹下跳动，一下一下的。

&esp;&esp;“你每次都一个人。”

&esp;&esp;封染墨没有挣开。

&esp;&esp;苍明的手腕和他的贴在一起，两个人的脉搏都跳着，节奏不一样，一个快一点，一个慢一点。

&esp;&esp;“嗯。”

&esp;&esp;苍明的手指收紧了。

&esp;&esp;封染墨低头看着苍明握着自己手腕的手。

&esp;&esp;苍明的指甲修剪得很整齐，但是边缘有点毛糙。

&esp;&esp;指甲盖是粉红色的，薄薄的，几乎透明。

&esp;&esp;他能看见指甲下面的嫩肉，淡红色的。

&esp;&esp;他移开了视线。

&esp;&esp;“每一轮你都会重置。你什么都不记得。只有我记得。”

&esp;&esp;苍明的手没有松开。

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