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esp;&esp;没有表情。
&esp;&esp;车轮的声音还在继续。
&esp;&esp;他没有数,只是在听。
&esp;&esp;苍明很少做梦。
&esp;&esp;不是不会做梦,是他的梦从来不会在醒来之后留下痕迹。
&esp;&esp;睁开眼,梦就碎了,像水从指缝间漏掉。
&esp;&esp;但这一次不同。
&esp;&esp;这一次的梦在他醒来之后还在,像一根刺扎进了指甲缝里,拔不出来。
&esp;&esp;他梦见一扇门。
&esp;&esp;不是列车上那种墨绿色的铁门,是木质的,棕色的,门把手是黄铜的,表面磨得发亮。
&esp;&esp;门上没有字,没有“出生”“成长”“爱恋”,什么都没有。
&esp;&esp;只有门。
&esp;&esp;封染墨站在门前,穿着那身黑色汉服,长发垂在腰际。
&esp;&esp;他伸出手,推开了门。
&esp;&esp;门后面是浓稠的、像固体一样的黑。
&esp;&esp;封染墨走了进去。
&esp;&esp;门关上了。
&esp;&esp;苍明站在门外,脚动不了,像被钉在了地板上。
&esp;&esp;他只能站在那里,看着那扇关上的门。
&esp;&esp;等了很久。
&esp;&esp;门没有再开。
&esp;&esp;他想喊封染墨的名字,张了嘴,发不出声音。
&esp;&esp;他想推开门,手伸出去,指尖触到了黄铜门把手——凉的,滑的,和列车上的窗户一样的温度。
&esp;&esp;他的手指收紧了,握住了门把手。
&esp;&esp;拧了一下。
&esp;&esp;门没有开。
&esp;&esp;又拧了一下。
&esp;&esp;还是没有开。
&esp;&esp;他松开了手。
&esp;&esp;他醒了。
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