瓶盖、一口都没喝下去的侧影。

&esp;&esp;他们两个人手里，各攥着一张皱巴巴的单程票。

&esp;&esp;谁都没有回头的车票。

&esp;&esp;肖野胸口堵得发闷。铅笔在指间转了两圈，笔杆磕在中指的茧子上，发出细小的哒哒声。

&esp;&esp;很久。

&esp;&esp;久到苏御以为他不会再动了。

&esp;&esp;铅笔尖终于落回纸面。

&esp;&esp;肖野的手抖得厉害，但落笔的走向异常清晰。他在那个旧信封的旁边，画了一条弯曲的虚线。

&esp;&esp;力道极轻，几乎是描上去的。

&esp;&esp;虚线弯弯绕绕地延伸出去，和那年他用虚线绕过苏御画在纸上的“禁止阀门”时的笔触如出一辙。

&esp;&esp;虚线的末端，连着一个空白的方框。

&esp;&esp;什么都没填。

&esp;&esp;“不知道。”肖野盯着那个框，嗓音涩得像砂纸。“先留着。”

&esp;&esp;苏御看着那条虚线。

&esp;&esp;它不是路，也不是答案。只是一个“也许”。

&esp;&esp;一个从十七岁的站台出发，还没有找到终点的也许。

&esp;&esp;他也有一个同款的也许。挂在苏妍那条未回复的微信里，挂在老宅书房那只被悄悄换掉的白瓷杯上。

&esp;&esp;苏御没再追问。

&esp;&esp;他伸出手，掌心扣上肖野后颈。指腹摁在颈椎两侧绷得最紧的那两根筋上，不轻不重地捏了一下。

&esp;&esp;肖野整个人肩膀往下垮了两寸，脑袋顺势歪过来，靠在苏御的上臂上。

&esp;&esp;草图纸散了一地。炭笔灰蹭在羊绒地毯上。铅粉沾上了苏御的衬衫袖口。

&esp;&esp;没人在意。

&esp;&esp;窗外的日头西斜，暖光从两人身上慢慢撤退，影子在地板上拉长，交叠在一起。

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