马龙。室内只开了一盏落地灯，暖黄的光晕在两人之间铺开一小片柔软的区域。

江浸月看着他的目光渐沉，像在打量什么珍贵又易碎的东西，想碰，又不敢。

他忽然站起身，走到钢琴前坐下。

“我最近在准备一个新剧本。”说着，他的手指落在琴键上，试了几个音。音符跳出来，在安静的空气里荡开细小的涟漪。

琴声流出来。不是完整的曲子，是零碎的段落，像在黑暗里摸索着找路。音符跳跃，停顿，又继续，磕磕绊绊的，有点儿生涩。

“讲一个舞蹈家和钢琴家的故事。”江浸月一边弹，一边说。

他的声音混在琴声里，有种奇异的温柔。

就是钓

“舞蹈家少年成名，”他声音低沉，带着点讲述古老故事般的质感，“但一场事故伤了腿，再也跳不了舞。而钢琴家是个自闭症患者，只会用音乐表达。”

谢栖迟静静的听他说，眼里只盛得下他一个人。

“他们相遇，”江浸月继续弹，旋律渐渐连贯起来，“舞蹈家教钢琴家怎么用身体感受节奏，钢琴家教舞蹈家怎么用耳朵‘看’世界。”

“剧本里有一场戏。”江浸月的手指停在f音符上，转过脸看向谢栖迟。

他的侧脸在钢琴边的落地灯下打出清晰的轮廓线，银灰色的长发有几缕散在肩头，随着转头的动作轻轻晃动。

“舞蹈家坐在轮椅上，钢琴家弹琴给他听。”江浸月的声音又低了一度，像在分享一个秘密，“弹到一半，舞蹈家突然说——”

“你的手指在琴键上舞动时，很像我以前跳舞的样子。’”

谢栖迟睫毛颤了颤。他走到钢琴边，倾身靠在琴架上，伸出手，悬在琴键上方。纤白的手腕上，那条月光石手链泛着淡蓝色的光晕。

“像这样？”

说着，他的手指在空中做出一个wave的动作。从低音区开始，缓缓“流”向高音区。手腕控制指尖划出无形的轨迹，肌肉控制精准到极致，就连手链的清脆碰撞声都卡在节拍上。

江浸月的呼吸滞了一瞬。
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