低头一看，才发现久坐的石阶早把牛仔裤的裤腿浸得发潮。

深色的水渍印在布料上，紧紧贴在小腿上，透着南方冬天特有的、无孔不入的湿冷，顺着裤脚往上爬，冻得她打了个寒颤。

林砚拢了拢怀里的素描本，把它贴得更紧些，像是要护住里面那片刚刚有了点人气的雪。

她踩着湿漉漉的青石板路，往老街的方向走。

这条路要绕半段湖，岸边的垂柳枝条光秃秃的，被雾打湿的枝桠垂下来，偶尔掠过肩头，带着冰凉的水汽。

风裹着雾吹过来，卷起她额前的碎发，发丝黏在汗湿的额角，又是一阵冷意。

路过沈雪说的那间小屋时，林砚下意识地放轻了脚步，连呼吸都慢了半拍。

那是一栋老式的砖木小屋，墙面上爬满了枯萎的爬山虎藤蔓，深褐色的藤条像老人的皱纹，盘根错节地缠在原木色的墙壁上。

小屋的窗户亮着暖黄的灯，昏黄的光晕透过磨砂玻璃漫出来，在门前的空地上投下一片柔和的光影。

窗帘没拉严，留着一道窄窄的缝，林砚的目光恰好落进去，看见里面的墙壁上挂着好几幅装裱好的照片——全是雪。

她不由得停下脚步，隔着雾气往里看。那些照片里的雪，和她画纸上的截然不同。

有覆着厚厚积雪的老树枝，枝头挂着一轮红彤彤的太阳，阳光洒在雪上，反射出细碎的金光。

有被人踩出深深脚印的雪路，脚印歪歪扭扭地延伸向远方，路边的矮墙上堆着胖乎乎的雪人，胡萝卜鼻子翘得老高。

还有屋檐下挂着的、亮晶晶的冰棱，长短不一地垂着，像一串串透明的风铃。

每一张照片里的雪，都透着北方冬天独有的明朗与鲜活，雪地里的阳光是暖的，雪人的笑容是甜的，连那些冰棱，都像是在闪闪发光。

而她画里的雪，永远是沉寂的，是冰冷的，是没有声音、没有温度的。

林砚站在原地看了几秒，心里像被什么东西轻轻挠了一下，有点痒，又有点涩。

她抿了抿唇，正想转身离开，小屋的 本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>

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