。”

&esp;&esp;佐川竹霜似乎还想说什么，眼神在黑发青年与救护室门口间穿梭，像是猜到了结局，神色迷茫。但最终还是沉默下来，将手臂间的外套递给浅海弥雾后，只把手拍在同期的肩膀上重重一握，然后像细风一般沉默地消失在走廊尽头。

&esp;&esp;“弥雾……”

&esp;&esp;看完两个青年人的沉默互动，高桥坂田艰难地开口喊出一声名字。默默把口袋里的纸条拿出，高桥坂田勉强地再次张开嘴巴。

&esp;&esp;“他，留下的。”

&esp;&esp;皱巴巴的白纸边缘还带着干涸的血斑，凌乱的字迹像是鬼画符一般难以辨认。

&esp;&esp;青年伸手接过，无神的眼睛在扫了两秒后，泛白的指尖骤然攥紧，但一刹那间又松了力气。

&esp;&esp;工工整整地把纸张展开，对折，再对折，然后轻轻放进胸膛前的衬衫口袋，埋头熨平衣服皱纹。

&esp;&esp;高桥坂田注意到青年微妙的动作，指尖在胸口的第二颗纽扣处打转。

&esp;&esp;离心脏最近的距离。

&esp;&esp;用来装留下的字条。

&esp;&esp;“高桥叔，今晚麻烦你了。我现在通知美国那边的小姨，明天请把今晚的行动过程报告给我看看。”

&esp;&esp;青年的声音不再沙哑，耷拉的肩膀逐渐挺直，像是初寒的细草抖落压在身上的堆雪，连带着眼睛都变得平静起来。

&esp;&esp;不对劲。

&esp;&esp;高桥坂田想。

&esp;&esp;不对劲，不该这么平静。

&esp;&esp;高桥坂田的眉毛缓缓皱了起来，对视的雾蓝色实在无风无浪，瞬间让他回到几乎是十年前的下午。

&esp;&esp;

&esp;&esp;25岁的高桥坂田才进爆处没两年，到了周五下班那段时间大家都想着赶紧回家休息，他却不是很想。

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