关于屋里的味道。

也许，哈利猜想，是因为真的疼了。就像那个嚣张跋扈的马尔福只有在人前吃亏时，才会闭口不言。

苏伦妈妈在门外大喊，说晚餐已经做好。哈利把火柴盒放在床头柜上，起身准备离开。“我去把吃的给你拿过来。”他说。

“不用了，我不饿。”德拉科摇摇头。哈利朝他看一眼，随后点点头，走时带上了房门。

密闭的房间里鼓胀着燃蜡的味道，德拉科注视着木门合上，门缝关严，缓缓吐出一口气。他闭上眼睛，咬住自己的下唇，尝试性地挪动右腿。

疼痛顺着每一根神经传递到大脑。

该死的。

他立刻停止了动作，以防自己残废。

半天下来，腿上的伤已经没有昨天那么难耐。谢天谢地，最艰难的时间是夜晚，而他那个时候意识正在圣戈萨赫罗的球场上奔跑。但当他在这个小茅屋里一睁开眼，痛感便毫不留情地涌回到身体，伙同着外伤愈合带来的瘙痒，令他不得不一秒清醒，并清楚记起自己在梦里的处境。

如果不是那个小男孩，不是波特临时走开，他就不会落得这个下场。

理论上，他应该把那个好管闲事的罪魁祸首骂一顿，甚至是想方设法害他一害。但奇怪的是，他并没有很生气。

准确来讲，是一点也不生气。

相反的，他感到一股异样的情绪在体内弥漫。它同愤怒一样，叫人坐立不安、不受控制，却让人舒服，甚至让人想要靠近——如同牛油与蜡，燃起的火苗同样有温度，却是两种东西。

德拉科偏过头，看向床头柜上的蜡烛。烛泪又滴了许多，底部垫着的银盘上堆起泛白的蜡块。时间分分秒秒过去，蜡烛也越来越短，德拉科终于发现，他在等待。

等待。

这是他这一整天做的唯一一件事情。[§ 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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