她分不清了。胸腔里像塞了一个巨大的空壳，空得发疼，却又钝得不知该从哪里喊出来。

她蹲下身，抱住自己。

洗澡水还在落下，哗哗地响，像是故意盖住她的无声崩溃。

她的指甲深深陷进小腿，脚背上全是一层鸡皮疙瘩。热水再热，也捂不住身体里的寒意。

“我怎么会走到这一步呢？”她心里突然冒出这个念头，然后自己也吓了一跳。

那个曾经会在论文页码里夹干花的陈白，那个会因为一部纪录片而失眠整晚的陈白，现在竟然站在巴黎某间浴室里，用搓澡巾一遍遍试图擦掉自己身上的痕迹。

她的腿一软，差点坐在瓷砖上。她撑住墙，发出一声极轻的呜咽。不是为了谁，也不是为了那个不再回头的夜晚，只是为了自己——那个在性与情绪边缘摇摆到快要裂开的自己。

她想洗干净自己。可她知道，有些东西不是水能洗掉的。

她闭上眼，任水继续流，流过她的眼角、肩头、腹部、腿间。她抱着自己，像一个站在夜晚海浪里的人，洗得越久，越不知道岸在哪里。

客厅不远。

victor刚从厨房出来，手里拿着一杯水。

他听到了。

那不是洗澡的声音。那是一个人在努力让自己不要发出声音时的抽噎——断续、克制、又带着一种被压到最深处的崩溃感。

他没有走近，也没有说话。只是停了一下脚步，站在沙发边，眼神落在那堆刚放下的包和外套上。

外套是敞开的，拉链没拉，一角还搭着一只白色内衣的带子。

他移开目光，走进卧室，没有发出一点声响。

十分钟后，陈白擦干身体，裹着浴巾出来。

她以为客厅没人，结果刚走到拐角，就和victor迎面撞上。

他比她高一个头，头发是带卷的金色，皮肤白，穿着灰色运动t恤，手里还拿着一张折迭被单。

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