&esp;&esp;12月末的伊萨卡，冷风中带着冰雪的味道。c大的钟楼在暮色中敲了几下，钟声顺着峡谷滑落，散进湖面上未融的冰雾。

&esp;&esp;街角的咖啡馆里，昏黄的灯光照着几张摊开的报纸——《new&esp;york&esp;tis》的头条写着“香港高院裁定北京人大释法无效”，新闻页底却登着一行广告：“arica&esp;onle——jo&esp;the&esp;te&esp;neration”。

&esp;&esp;一座修整得低调整洁的三层小楼在雪地里矗立，窗棂上还挂着小小的铃铛。壁炉里燃着浅橙色的火，火焰跳动着映在他的手上，那双曾经握惯钢笔、签过无数合同的手，如今正笨拙地帮孩子系睡衣的纽扣。孩子咯咯地笑着，奶瓶在一旁滚动，撞在地毯上发出轻响。

&esp;&esp;他低头看着儿子肉嘟嘟的脸，嘴角不自觉扬起，伸手为他理了理颈间那只小小的金锁。

&esp;&esp;那是20世纪最后一年的岁末。改革的浪潮席卷而来，“抓大放小”一句背后，是数千万人下岗转岗的无声洪流。金融危机的寒意未散，香港通缩指数连年居高，时代的脱胎换骨，落在每个人肩上，都是具体而微的重量。

&esp;&esp;连日疲惫像墨迹般渗进他的眉宇，化不开，洗不净。只有坐上飞往她身边的航班，听见幼儿咿呀学语的那一刻，他才能从纷繁事务中暂时脱身，唇角也终于能染上一点真切的笑意。

&esp;&esp;“我喜欢这里的雪天。”她坐在地毯上，将一旁的奶瓶再次塞进孩子的手里，语气温柔，“这儿的人不关心别人是谁，只会在下雪天帮忙铲雪。”

&esp;&esp;他凝视她的侧脸，火光在她眼中跃动，窗框上的铃铛轻轻作响。墙上的圣诞袜底下，歪歪扭扭地写着“ir&esp;g”的名字。

&esp;&esp;他伸手，将她和孩子一同揽进怀里，额头轻贴着她的额，仿佛时间也在壁炉的光中渐渐融化。电视里还在播报新一轮的汇率波动与贸易合作，可这一刻，他的世界里只剩下彼此的心跳、呼吸，与火焰偶尔爆出的噼啪轻响。

&esp;&esp;那是世纪末的冬天，旧的世界正在塌陷，新的世界还未来得及诞生。

&esp;&esp;“叫daddy——”

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