里安认得它，认得琴身上那道被修补过的裂痕，认得弦轴上缠绕的、已经磨得发白的丝线。

她走到酒馆中央那个简陋的、用几块木板搭起来的小台子上，坐下，将竖琴搁在膝头。

那双翡翠色的眼眸在灯火中显得格外明亮，带着一种他熟悉的、属于她即将开始演奏时的专注与沉静。

她的目光掠过一张又一张面孔，掠过那些期待的、仰慕的、贪婪的、纯粹的眼神——

然后，停住了。

在角落里，在那个灯光最暗淡的、最不起眼的位置。

一头银发在昏黄的酒馆灯光中，那抹银白色太过醒目，太过刺眼，像黑夜中一道突兀的闪电，想不注意到都难。

那时候辛西娅的手指已经搭在了琴弦上。

第一个音符刚刚从指尖流泻而出——清澈的，明亮的，像清晨第一滴露水落在叶尖。

琴声错了一拍。

极其短暂，短到在场的大多数听众可能根本没有察觉，只会以为是曲调中一个刻意的停顿，一次呼吸般的留白。

但贝里安听出来了，和他的音乐素养无关，只是他太熟悉她的琴声了。

熟悉到每一个音符的走向、每一次指法的转换、每一个气口的位置，都像刻在他的骨头上一样清晰。

四目相对。

隔着整个酒馆的距离，隔着满座的人头和浮动的烟尘。

苍绿色的眼眸，对上翡翠色的眼眸，时间在那一刻变得很奇怪，像一条河流忽然遇到了一块巨石，水面短暂地紊乱了一下，然后绕过去，继续向前。

辛西娅的目光在他脸上停留了不到一秒，她移开了视线，低下头，手指重新在琴弦上找到了位置。

琴声恢复了。

流畅的，从容的，像什么都没有发生过。

贝里安靠在椅背上，端着酒杯，安静地听。

她弹了很多曲子。

有他听过的，有他没听过的。

有欢快的酒歌，有悠远的叙事诗，有北地古老的民谣，也有她自己创作的、带着独特韵律和意象的新曲。

她的琴艺比从前更好了。

她的音乐里也多了一些东西。

更厚重的、更沉静的、像是经历过漫长冬天之后才能理解的东西。

贝里安听着，一杯酒喝得很慢。

他没有再去注意那些看着她的目光，他发现他不在意了。

那些目光和他无关。

辛西娅和他也无关。

她只是一个在酒馆里弹琴的吟游诗人，而他只是一个恰好路过的、坐在角落里喝酒的旅人。

仅此而已。

演出结束时，酒馆里爆发出热烈的掌声和口哨声。

有人举杯致敬，有人大声叫好，有人试图挤到台前去和她搭话。

辛西娅微笑着一一回应，礼貌而疏离，像一层透明的、恰到好处的壁障，将所有过分的热情都挡在了安全距离之外。

然后她抱着琴，从人群中脱身，朝侧门走去。

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