但她给了莫拉卡尔一个条件：只要情况仍在她的控制范围内，他就不要出现。

不要让贝里安知道有人在看着。

不要让这场告别变成一场有观众的戏。

莫拉卡尔答应了。

他一直旁观着。

什么都没做。

因为不需要，辛西娅从头到尾都在控制着局面。

她的声音没有颤抖，她的表情没有崩溃，她的每一个字、每一个停顿、每一次沉默，都像一首被反复排练过的曲子。

她是吟游诗人。

掌控情绪、掌控节奏、掌控听众的反应，是她的本能。

即便那个听众是她最爱的人，即便那首曲子的主题是永别。

但现在，曲子结束了，听众走了，舞台上只剩下她一个人。

谢幕之后演员拥有了自己的面容，自己的情绪。

莫拉卡尔看着她的侧脸，看着海风把她的头发吹得漫天飞舞，看着她的肩膀——那双一直挺得笔直的、撑了整个下午的肩膀——终于开始微微地、不可遏制地颤抖。

他抬起手，轻轻拍了拍她的肩膀。

掌心落在她肩头的那一刻，他感觉到了她身体里传来的细微震颤，像一根绷到极限的弦，终于在最后一个音符落下之后，开始无声地断裂。

&ot;你做得对。&ot;他说。

声音很轻，被海风削去了大半，只剩下刚好够她听见的音量。

没有多余的安慰，没有&ot;你还好吗&ot;之类的废话。

她需要的是确认，确认她没有做错，确认这份残忍是必要的。

确认那个转身离去的银发身影，会因为这次彻底的斩断，而有机会重新长成他本来应该成为的样子。

辛西娅没有回应。

她站在崖边，面朝着贝里安消失的方向，一动不动。

风继续吹着，将她的长发和裙摆向同一个方向扯去，像是连风都在催促她离开这个地方。

但她没有动。

莫拉卡尔的手还搭在她的肩上。

隔着衣料，他感觉到她的肩膀在发抖。

很轻微的，几乎可以归咎于海风的寒冷。

但他知道不是。

他的动作僵了一瞬。

很短暂，短到如果有第叁个人在场，绝不可能注意到这个无冬城的领袖——这个以冷静、理智，运筹帷幄着称的竖琴手高层——在那一刻，有过片刻的不知所措。

莫拉卡尔听到了一声极轻的、被压碎了的气音。

然后他收回了搭在她肩上的手。

转而站到了她的侧前方，面朝着她，背对着海风。

辛西娅没有在对她说话，那是某种更原始的、语言到达不了的地方发出的声音。

他没有说&ot;别哭&ot;，没有说&ot;会好的&ot;。

他没有说任何那些人们在面对他人悲伤时习惯性脱口而出的、正确却空洞的话。

他只是用自己的身体，挡住了从海面上吹来的风。

那风很大，很冷，裹挟着深秋北地海洋特有的、刺骨的湿寒。

他此刻的身形不算高大，甚至可以说是普通，只比辛西娅高一点，只是恰好够挡住从北海方向灌来的、裹挟着盐分和寒意的劲风。

辛西娅被他挡在了风的背面。

莫拉卡尔看着她。

暮色中，他那张普通到乏味的面孔上，黑色的眼眸里映着最后一缕天光，和她苍白的、微微颤抖的面容。

&ot;哭出来吧。 本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>

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