每一次呼吸都扯着无数处剧痛, 吸进肺里的全是灰尘和铁锈般的血腥味。

杰森·陶德飘在半空中, 像个被遗忘的幽灵, 俯视着脚下那场为他举行的、微小而悲哀的葬礼。

雨水冰冷地冲刷着光洁的黑色墓碑，那上面刻着他的名字，一个他曾为之骄傲、如今却显得无比讽刺的称号——“罗宾”。

当然, 真正讽刺的还是他自己。

布鲁斯——蝙蝠侠, 他伟大的导师和父亲——站在那里，像一座被雨水浸透、被雷声撼动却强行支撑的黑色花岗岩雕塑。

他挺拔，一如既往，但杰森, 这个世界上最了解布鲁斯那副盔甲下裂痕的人，能看到那紧绷的下颌线在如何细微地颤抖, 那隐藏在若无其事的面具之后的双眼, 此刻恐怕正燃烧着足以将他自己焚毁的地狱之火。

阿尔弗雷德, 亲爱的阿福, 撑着黑伞, 站在布鲁斯身后一步之遥。老管家的背脊依然试图挺直, 维持着那份英式的尊严与体面, 但杰森能看到他握着伞柄的手, 指节因为过度用力而发白, 那细微的颤抖泄露了天崩地裂的悲伤。雨声很大，却盖不过那死寂的沉默。

杰森，这个新生的幽灵，撑着脸，慢悠悠地叹了口气。这声叹息轻飘飘的，没有实体，引不起一丝风，也无人听见。

“真蠢。”他对自己说。

他挨了多少下呢？记忆因为极致的痛苦而变得模糊、破碎，像一部信号不良的老旧电视画面，闪烁着令人不适的雪花和片断。杰森皱着眉头，试图从那片猩红的混沌中打捞清晰的片段。

记不清了，几十下？几百下？总之很疼。非常疼。身上的骨头几乎全都断了，肋骨刺穿着内脏，每一次艰难的吸气都像在吞咽玻璃渣。

皮肉被打得青青紫紫，颜色深得发黑，肿胀得几乎看不出原本的形状。内伤、外伤，简直数不胜数。小丑那癫狂的笑声是永恒的背景音，伴随着撬棍破风的呼啸，还有……还有他自己最初压抑的闷哼，以及后来无法控制的、破碎的惨叫。

而那个女人，希拉·海伍德——他以为是、是血脉 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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