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哈兰德皱眉:“不是阴影。”



不是阴影,哈兰德很清楚。



年轻的时候,人对失败的感知常常比胜利更清晰。胜利会被欢呼冲散,被合影和奖牌包揽。



哈兰德站在那里,看清楚了少年的脸,他笑的很开心。



哈兰德当时不喜欢这个笑容,过于肆意。



但他移不开眼睛。



对手很强,是一种直接的吸引,少年时期尤其如此。你不必在意,但会记得他怎么击败的你。



你甚至可能讨厌他,却仍然会在脑子里把那一脚球反复播放。



为什么能这么踢?



为什么敢这么踢?



如果是我,我会怎么踢?如果是我,我能不能进?



哈兰德那天没有和多米尼克产生握手以外的交流,没有所谓命运感的对视。也没有任何慢镜头里才会出现的少年宿命。



他们离得很远,一个在胜利的人群里,一个在失败的人群里。



远到哈兰德只记住了那个背影,那个进球,那个名字,还有他的球衣号码。



17。



这个数字在那个时候没有任何温柔含义,他只是一个数字而已。



……



多米尼克坐在沙发上,表情慢慢安静下来。原本那些调侃的神色被一点点收起来,只剩下怔然。



“我竟然不记得你。”他说。



“那场比赛,我只记得,我们赢了,记得队友扑过来差点把我压死 ,还有更衣室里面有人把饮料泼了我一身……”



“但是我居然不记得你了。”他有点后悔。



哈兰德只是点了点头,“我也一样,doi。我们赢过很多比赛,胜利总是明亮的杂乱的,如果你要我细数每一个被我打败的对手,我也未必记得。”



过了很久,多米低声问:“所以你后来选了17号,是为了记住输给了我?”



哈兰德:“后来我去萨尔茨堡,第一次在球员名册上看到你的名字,我就想起了那时候的你。”



“哦。”多米有点得意洋洋,“所以你当时就知道未来会和那个绝杀你的匈牙利人做队友。”



“嗯。”


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