安放下笔，翻开第一本。

日本的学生作品，工笔细腻到了极点，一片樱花瓣上的脉络都根根分明。

他翻了一页，又是一页，手指在纸面上越翻越慢。

第二本是法国，色彩大胆，构图凌厉，每一笔都带着毫不犹豫的笃定。

意大利那本翻开，人物的肌肉线条和光影处理精准得像教科书，挑不出半点毛病。

白祈安坐在画案前，从午后看到黄昏。

画册翻完了一摞，又倒回去重新翻了一遍。

翻到最后几页的时候，他的手指停在半空中，指腹悬在纸面上方，盯着一幅画的细节看了很久。

那是日本作者的一幅工笔山水，每一个皴法都精准得近乎完美，挑不出任何瑕疵，但不知为什么，他总觉得这幅画里缺了点什么，又说不清缺的是什么。

秦老端了杯热茶进来，放在他手边。

白祈安说了声"谢谢爷爷"，声音很轻，目光还钉在那摞画册上。

秦老看了他一眼，什么也没说，转身出去了。

窗外的天色从灰蓝变成橘粉，又变成沉沉的青灰。

画册上那些作品在脑海里一页一页翻过去，每一张都带着明确的自我。

日本那幅工笔的作者，笔触里全是对细节近乎偏执的痴迷；法国那幅油画，每一笔都像在说"我就这么画，爱看不看"。

意大利那张人物素描，精准到让人挑不出毛病，但你一眼就能看出画它的人是个完美主义者。

白祈安低头看了看自己的手，指尖上还留着下午的墨渍，已经干透了。

他想起自己画的那幅远山，笔触不算多精致，有些地方是飞白的，不工整。

但他画的时候心里是满的，是顺的，是那笔远山自己从笔尖流出来的。

和画册里那些作品比，他的画算不上多成熟，技法也说不上多精湛。

可是他有点明白了，那些画很好，好得让人敬畏。

但那是别人的好，别人的路。

他不用踩着别人的脚印往前走。

司徒珩是七点多来的。

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