样的大小和颜色。上面只有四个字，字迹苍劲有力——“好好吃饭”。

那是他第一次给霍南瑾留便签时写的内容。霍南瑾把它贴在了冰箱上。那张不起眼的便签，和他的身份证、银行卡、重要的文件一样，被这个一丝不苟的人保留了下来，放在每天都会看到的地方。这个人从来不扔他给的东西，每一件都留着。

他在黑暗中睁着眼睛，觉得自己这辈子从来没有这么确定过一件事——他喜欢霍南瑾。不是“有好感”，不是“崇拜”，不是“感激”。是喜欢。是想每天早上醒来都看到那个人的脸。是想给他做一辈子的番茄炒蛋和红烧鸡翅。是想把所有菜谱笔记本的最后一页都写上“霍教授说好吃”。

大概过了四十多分钟，他听到大门开锁的声音。然后是塑料袋放在桌上的声响，夹杂着钥匙碰撞的清脆声音。紧接着，脚步声往卧室的方向走来。

门被轻轻推开。霍南瑾站在门口，穿着一件深色的大衣，手里拎着两个塑料袋，头发被外面的风吹得有点乱。他看到温书予醒了，站在门口没有立刻进来。

“感觉怎么样？”

“好多了。”温书予说，声音虽然还有点沙哑，但比之前有力气多了。为了证明自己真的好多了，他从床上坐起来，挺直了背，把被子拉到胸口，坐得端端正正的，像一个在等老师检查作业的小学生。

霍南瑾看了他两秒，大概是确认他的脸色确实比下午好了一些。然后转身去了厨房。

温书予在床上坐了一会儿，然后掀开被子下床。腿还是有点软，但能走。他扶着墙慢慢走到厨房门口，靠在门框上往里看。

霍南瑾正在洗菜。他脱了大衣，只穿着那件深色毛衣，围裙重新系上了——还是那条印着卡通小狗的围裙。水龙头的水声哗哗地响，他低着头，认真地洗着一把青菜，每一片叶子都掰开冲干净，然后放进沥水篮里。料理台上还放着几个番茄和一盒鸡蛋，旁边是一包还没拆封的挂面。

温书予看着他在厨房里的背影，忽然想起自己小时候在孤儿院，有一次也发烧了。院长妈妈给他煮了一碗面，面的味道他早就忘了，但记得院长妈妈站在灶台前的背影，和锅里飘出来的热气。那时候他以为，那就是“家”的全部含义。

现在，他靠在霍南瑾家厨房的门框上，看着另一个人在为他煮面。锅里的水已经开始冒小泡了，白色的水蒸气从锅沿升起来，模糊了厨房的灯光。霍南瑾的袖子卷到手肘以上，手腕上的表摘掉了，放在旁边的窗台上，动作虽然不熟练但很认真。

他觉得鼻子有点酸。不是因为生病，是因为这个画面太像他小时候对“家”的全部想象了——有人在厨房里为你忙碌，锅里有热腾腾的食物，空气里有油盐酱醋的味道。而站在灶台前的这个人，偏偏是霍南瑾。

霍南瑾把面条下进锅里，用筷子搅散，然后转头看了他一眼：“去沙发上坐着。不要站在这里。”

温书予“哦”了一声，乖乖地去客厅坐下了。他坐在沙发上，抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，看着厨房的方向。 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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