话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

星期四之后的几天，世界安静地漏着。

他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。

籤上没有吉凶，没有籤诗。只有一行字，墨色深得像刚落笔：

汉特站在路灯下，把籤翻过来。背面空白。翻回来，那一行字还在，安安静静，理所当然，彷彿这个问题等他很久了，久到不急于得到回答。

他想把籤丢进垃圾桶。手伸到一半，停住了。

风从街的尽头吹过来，带着一点不属于这座城市的湿气。他站了一会儿，最后把籤夹进笔记本夹在那一页只剩凹痕的纸旁边。一个失去了名字的位置，一个还没有名字的问题，隔着一张纸背对背躺着。

他把笔记本放回口袋，走进暮色里。

那天晚上，他听见潮声。

起先以为是冰箱。老公寓的冰箱夜里总有一种低低的、忍耐着的嗡鸣。他下床，拔掉插头，嗡鸣停了。

很远，很规律。一涨停顿一退。涨的时候像千万个人同时吸气，退的时候，那口气里碎成无数细小的、听不清的话语，沙沙地刮过世界的底部。他站在黑暗的厨房里听了很久，听出那声音不是从窗外来的，也不是从墙里来的。

它从很深的地方来。深过街道，深过地基，深过这座城市假装自己没有的那些部分。

他打开窗。十月的夜风涌进来带着咸味。

楼下的街道是乾的。路灯是乾的。停在路边的机车蒙着一层薄薄的夜露，也是寻常的、淡水的夜露。可是潮声一波一波，越来越近，从公园的方向漫过来，像有一片海正沿着街道的坡度，慢慢地、不容拒绝地，满上来。

左手腕内侧那道淡淡的纹路从小就有、一直以为是胎记的那道，几个弯折的细线 本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>

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