个滴水成冰的夜晚就没了声息。

她走之前，枯瘦的手一直抓着他的手腕，嘴唇翕动，却说不出完整的话。她看着他，看了很久，像是想把他整个人从眼睛里装进去带走。

活下去。像个真正的人一样活下去。

他做到了前半句。活下来了。像野草一样在这片废墟和泥泞里扎了根。

但≈ot;像个真正的人≈ot;——他不知道在硝木这鬼地方，什么才叫≈ot;真正的人≈ot;。是像那些混混一样靠欺凌更弱者寻开心？还是像那些麻木的居民一样对一切苦难视而不见，只为苟延残喘到明天？

他心里有什么东西醒着。说不上是什么时候开始的，也许是跛脚大叔被打断腿那天，也许是巷子深处那个饿死的女人还紧紧抱着没声息的婴儿的那个早晨。每一回闻到腐烂的气味，每一回听见绝望的哭声和残忍的笑声，那东西就往上蹿一蹿，怎么也按不下去。

他说不清世界应该是什么样子。但他知道不该是这样。十二岁的孩子还不会用大词，只是胸口有个地方一直发烫，堵着，吞不下去，和这条巷子里所有冰冷黏腻的东西顶着。

他拐进一条更窄、更阴暗的死胡同。尽头是一个用废弃的破木板、锈铁皮和几块压实的油毡布勉强搭成的棚屋，甚至算不上屋子，只是一个能蜷缩进去睡觉的角落。

这就是他的家。比外面干净一些，地上铺着干燥的旧草垫。一个捡来的破瓦罐里存着一点水。角落堆着几件同样捡来的、打了补丁的旧衣服，叠得还算整齐。和外面那个世界比，这里简直称得上整洁。

他挪到草垫边，慢慢坐下来。每个动作都牵扯着身上的伤，让他渗出细密的冷汗。他靠在冰凉的、带着锈味的墙壁上，长长地、缓缓地吐出一口气。

暮色更沉了。棚屋缝隙里透进来的天光正在迅速消失，温度开始下降。远处传来争吵声和什么东西被砸碎的声音，隐隐约约，很快被风声盖过。

埃里克斯闭上眼。鼻子的钝痛和肋骨的闷痛交替着提醒他刚才那场架。疲惫像潮水漫上来，要将他淹没。

但疲惫淹不到最底下，那里有个地方是烫的，一直是。

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